driving home for Christmas

Schrijf je nog gedichten?,
vraagt een vriend.
Soms, zeg ik.

Het ouderhuis
met de oude pereboom
kwam in zicht,
bekend en vol heimwee
terwijl we ons haastten
over de scheldebrug
richting Buggenhout.

Wat is poëzie eigenlijk?,
vroeg een ander.

Die vraag bleef hangen
in de duisternis
die het huis opslorpte,
de tuin overdekte,
aan de rivier van mijn jeugd
haar glans ontnam.

De nacht viel snel
op deze koude dag
voor Kerstmis.